Nous allions gagner une heure,
Soleil tardant à se lever,
Pour le bonheur des roupilleurs,
Qui avaient un goût d’inachevé,

Nous avions gagné une heure,
Ce qui nous fit une belle jambe,
Car c’est l’entière saison du bonheur,
A grands pas que l’on enjambe,

Que ferons nous de ce temps là,
Confinés, restant chez nous,
Ce ne sont pas les fous d’Allah,
Qui nous font tomber à genou,

Mais notre modèle de société,
Qui virevolte et qui s’entête,
Menant jamais à satiété,
Jusqu’au jour où le temps s’arrête,

Il n’est peut-être que suspendu,
Puisque la vie ne cesse pas,
Nous reprenant ce qui est du,
En fracassant notre compas,

Est-ce bien du temps perdu,
Quand l’existence devient précaire,
Et que seul l’amour éperdu,
Peut nous remettre d’équerre ?

Poème du moyen-âge-auteur inconnu 😉🤣

Auteur inconnu – poème du moyen âge

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